mi papa es un niño.
Hay niños pequeños, grandes y personas que siempre serán niños.
Conservan ese alo de inocencia, alegría y no miedo, que hace que miren todo con otros ojos.
El niño mira.
Lo mira todo, el mar, las playas, el vacío.
Sus ojos son grises.
GRIS.
Como la tormenta, la piedra, el cielo del Norte,
el mar, la inteligencia inmanente de la materia, de la vida.
Gris como el pensamiento.
El tiempo.
Los siglos pasados y por venir fusionados.
GRIS.
Marguerite Duras
Yann Andréa Steiner
Mi padre el otro día cogió estos puerros. Los trajo a casa como un tesoro encontrado en una isla secreta, dentro de un baúl lleno de telarañas.
Eran grandes, fuertes, robustos, y a la vez delicados, suaves...como el (quitando lo de grande, aunque para mi si que lo ha sido siempre, cuestión de proporciones, imagino).
Leonor le mira con admiración y dice que ella será su compañera de huerta...
